Boys don’t cry

Na moldura de fumaça vejo rostos suados e cansados. São seis da tarde, horário de Brasília, a hora em que tudo parece acontecer. Os carros são vomitados por garagens lotadas e se lançam à rua com ânsia de correr. Porém, o ritmo acelera-breca-acelera entre um farol vermelho e outro verde impacientam os motoristas já desesperados. [...]

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